A minha vida está estranha. A verdade é que tive de a conhecer. Agora, a minha vida está tão estranha. Conto-vos, apaixonei-me por Ela, não pela vida, mas por Ela, a que conheci. Aproximei-me e apaixonei-me por Ela, quando pela primeira vez a vi. Estranho, como a minha vida se tornou demasiado estranha desde daí. Ainda mais a amei quando a consegui. E agora o que torna a minha vida atual tão estranha é não a ter. A minha estória é sem história afinal, sem princípio meio ou fim, como todas as outras histórias. Ainda assim, a estória que é Ela, se desenrola no que sou, nesta estranha pessoa que fez de mim. Estranho, esta pouca vida em mim. Ela é, Ela é, Ela é o reflexo que reflicto sobre esta coisa estranha dentro de mim, Ela, que lhe digo que é vida. A minha vida. Estranho. Será uma sombra? Uma pintura que não foi pintada ou um semblante de tudo o que nunca começou, não se viveu meio e nunca se sentiu um fim. A minha vida é tão generosamente estranha. Estranho...