Tira o laço

pronto, depois de bater perna pelas ruas da baixa pombalina encontrei a prenda!!!
Feliz N.a.tal!!!

encaixa

deixa que o beijo dure

Acordo com esta música...

Cantarolei-a durante o dia,

E voltou a mim ao pestanejar em direção ao sono,

E por que razão?

Calma...

não somos mais que uma gota de luz

tudo está em calma

deixa que o tempo cure

deixa que a alma tenha a mesma idade que a idade do céu...

Deixa que o tempo cure e o beijo perdure

Calma...

É com esta dimensão de infinito que adormeço em gracejo de Deus.

Cyclone

...estou aqui, sempre estive, aqui escrevo à espera que me escutes como a uma voz falada. Palavra, palavras, para quê? Tanta palavra, tantas vezes, tantos loopings avançados. Estou aqui, sempre estive, escrevo à espera de que não me falte palavra. Choro e paro, choro por mim, por ti e por todos os que se julgam no dom delas. Palavra? Palavras falhadas, as mais de mil pronunciadas, foram zeros segredados, secretos amaldiçoados, levianas essas tantas vezes faladas. Conta-me sem elas, balança o teu corpo em gestos pré-anunciados, desenha lábios num infinito muro. Palavras? Manifesto contra elas, essas ingratas choronas, palavras babadas, palavras amadas, sim, so often... estou aqui, sempre estive, aqui estou, aqui fico, aqui escrevo as ditas palavras julgadas caber, tantas vezes coladas, tantas vezes elevadas. Palavras? Tão aborrecidas, tão amargamente apodrecidas.

Às tantas

E és “só” uma em tantas.
Em tantas que vi ou no meio de tantas, pedaços de ti vi. Passas por mim, trespassas-me, assaltas-me, atropelas-me e viras-me do avesso, desorganizas, desorientas-me, tiras-me o tapete e olho... Vejo tantas, podes ser tantas, em cada uma vislumbro retalhos de ti. Vira-te! Não, não és tu! Tu também não! Céus... mas onde estão os olhos que me matam, que me fulminam e fazem voar?
Viajo no rubor da tua face, fazes-me provar e sugar os lábios avolumados que me soltam arrepios, que me libertam desta indiferença, deste marasmo. Mostra-te-me!
Preciso-te! Não te quero em tantas, tu que és aquela no meio de tantas! És minha! És aquela... assume-te e deixa-te cair nos meus braços! Vira-te, anda, agarra-me! Não és assim tantas, és enfim só uma.
E hoje é noite de lua cheia.

Uma estrela num barco de pedra

E com esta pequena história fui votada para a final do primeiro concurso LGBT, lançado pelo dedicadíssimo Sad eyes do blog good friends are hard to find.AQUI

Espero que gostem

Atenciosamente,

Bianca

Uma estrela num barco de pedra

A mãe gritara, chamava-a ecoando uma voz branda, vinda do piso inferior... Ivoneeeeee, vem à porta, anda, é a tua coleguinha da escola, ela chegou!

Criança remexida, Ivone intempestiva e inesperada saltou da cama, correu para as escadas. O rabo pelo corrimão deslizou... mas em tamanha excitação deu embate ao desequilíbrio, ninguém calcularia, a frio no chão caía. Ivone paralisaria.

Rita à chegada fora assaltada, a sua amiga ali no chão estava, as lágrimas já ninguém as segurava e a sirena da ambulância assim chegava.

Vinte anos passaram, Ivone sentada ao lado da janela, ali estava, numa casa rasa que lhe servia, não tempestades, ali não as havia e tocadelas de campainha raramente acontecia. Ivone de olhar meigo e perdido, fitava as poças de água de lá de fora, pensava como uma simples pinga de choro as agitaria, mas lágrimas já não escorriam e um pé sim, esse as sacudiria. A campainha tocou, a cadeira rolou até à porta que destrancou. Era a Rita, ela chegou. Falar não falou, sorriu, como sempre um sorriso terno que atrás de si a porta fechou, a colo Ivone içou, pelo corredor a levou e já no quarto a deitou. Rita desnudou-a com meiguice, tocou, acariciou e beijou, despiu Ivone com jeitos de anseio e em desejos elevou. Ivone, os olhos fechou e um longo e afável prazer inspirou.

Onde moras?

Onde moras?

Na tua cabeça. E tu onde moras?

Eu moro no teu pensamento.

E porque não vens até à sala?

Para? Para me sentar no teu longo sofá ou deitar no infinito soalho dessa tua sala?

Não ouves a música tocar? chiuuuu... Não te apetece dançar?

Hoje não danço. Hoje não sei que dia é, não sei se o nevoeiro levanta ou o sol se esconde na fumaça da tua confusão. Esta cabeça onde dizes morar levita com este nevoeiro. Está nevoeiro?

Não me apetece sair daqui. Não quero pedir-te que saias de mim, não quero ir lá fora, daqui não vejo nevoeiro, nem te sinto a levitar, sinto-te na pele, sinto-te o respirar como se estivesses mesmo aqui atrás de mim... encostada a mim. Está nevoeiro?

Está nevoeiro! Não vês? Deita, deita-te aqui, enrosca, puxa os lençóis, anda, vem, vem e fica! Porque tens de oferecer resistência é só um nevoeiro! Luta, contra essa incógnita cabrona! Vais deixar que ela te vença? Certamente há guerras com pretensões mais nobres! Dá-lhe, dá-lhe!!! Dá-me!

Plateau

Uma deusa no topo de uma montanha
estava queimando como uma chama de prata
o topo da beleza no amor
e Vénus era seu nome

Ela teve isso...
sim, baby, ela teve isso
Bem, eu sou sua Vénus, eu estou no seu fogo
No seu desejo

Sua arma eram seus olhos de cristal
Fazendo todo homem louco
Negra como uma noite escura
Ela teve o que ninguém mais teve

Ela teve isso...
sim, baby, ela teve isso
Bem, eu sou sua Vénus, eu estou no seu fogo
No seu desejo

E assim me fartei de dançar no Plateau, há tanto que não dançava tão bem!!! Coisas...

fá-la Dançar

Recorda-te ao entardecer, quando galgavas lances de escada, degrau atrás de degrau, uma subida perpetua, sonhando naquele abraço apertado, dançando em beijos trocados, tocando ao som de afagos, perdias-te nela.

Falavas-lhe calado no balanço dos corpos, enrolavas os dedos em demorados cabelos, desnorteavas-te no embalo nela e ela achava-se em ti, quando lhe sussurravas a beleza, veneravas-lhe o corpo e a beijavas mais de mil vezes. Dançavas e ainda danças, dançavas e dançarás sempre naquele escurecer. Dançavas a dança do querer, desaparecias no tempo, deixavas outras portas de afecto e alcançavas desejos ansiados tatuados nos teus dedos. Dançavam e dançaram agarrados na músicas do que é.

Quem soube não foi só quem subia e quem estava na subida, sabe o chão encerado, onde as solas gravaram LPs de paixão.

Ela dança, dança agora na tua cabeça. Tu danças as danças da mudanças. Dança, dançou o que o ensejo elevou. E a dança ficou. A dança que te recorda no amanhecer.

Mário Viegas - "Os ais"

Assusta!?

“Aos 20 a mulher tem espinhas, aos 40 tem pintas, encantadoras trilhas de pintas, que só sabem mesmo onde terminam, uns poucos e sortudos escolhidos. Sim, aos 20 a mulher é escolhida, aos 40 é ela quem escolhe. (...)Também aprende a se perfumar na dose certa, com a fragrância exacta. A mulher aos 40, mais do que aos 20, cheira bem, dá gosto de olhar, captura os sentidos, provoca fome.

Aos 40, ela é mais natural, sábia e serena. Menos ansiosa, menos estabanada. Até seus dentes parecem mais claros. Seus lábios, mais reluzentes. Sua saliva, mais potável.. e o brilho da pele não é o da oleosidade dos 20 anos, mas pura luminosidade. Aos 20 ela rói unhas, aos 40 constrói para si mãos perfeitas. (...)

O que mais assusta é que nenhuma mulher lhe vai perguntar o que está a sonhar, pois são só sonhos e isso não a preocupa...” Filipe Veríssimo

O sonho comanda a vida, escreveu Fernando Pessoa, um eterno adolescente com uma personalidade original, incondicional romântico que criou e recriou um mundo próprio, num espírito rico e paradoxal que não se podia resumir a uma só personalidade.

Aos 20 as mulheres, ao lado deles, querem sonhar com eles, crescer com eles, aventurarem-se com eles, descobrir mundos com eles. Aos 30, temem pelos sonhos deles, duvidam dos compromissos deles, detestam as certezas concretas deles, abominam a julgada maturidade deles. Aos 35, confirmam a veracidade dos sonhos deles, embasbacam com a força de vontade eles, empalidecem com as acções deles, fervem roxas de raiva das afirmações deles. Aos 40, não ligam e muito menos questionam os sonhos deles, lá querem saber se aos domingos pela fresca andam de bicicleta cumprindo um estilo de vida saudável, desde que na noite de Sábado lhes dêem de jantar fora de portas e as comam dentro de portas! Se vão gastar um balúrdio de guito num bilhete pró futebol, se as encantarem no dia seguinte com a ida ao teatro, se vão para uma noitada de copos ou jogar poker a pagantes, se lhes ofertarem um fim-de-semana numa escapadinha cá dentro, ou lá fora, é preciso é escapar! Mas aos 40, aos 40 quem é a mulher que quer pagar o preço de sonhar o sonho deles aos 50?

Meu amigo Filipe, obrigada por tão acarinhado post.

Olh(ando)

Não devemos desculpas um ao outro, nem ontem, nem hoje, nem amanhã, a desculpa é uma palavra improdutiva em certas situações, esta é uma delas. Não temos de pedir desculpas pela paixão a alguém. Paixão, essa palavra ingrata, frívola até pelo tempo que nos oferece.

A vida, com ela não devemos ficar contentes, alegres, tristes ou mesmo fodidos, a vida é o veiculo onde transportamos o nosso ser numa aprendizagem a tudo, todas as folhas deste livro são para ser folheadas, lidas e acrescentadas. Nós? Nós somos uma página de um qualquer capítulo que nos fascinou ler, quando quisermos reler, já todas as letras que preenchiam frases mágicas, sensuais e inebriantes de luxúria, recolheram-se, evaporaram a cada passagem anterior dos nossos olhos. Ficou na memória, ficou na memória...

Os segundos, cada segundo vivido foi intensamente sublime, cada minuto esperado será dolorosamente detestável. Um adeus um até qualquer dia, até logo ou mesmo um até já, não tem peso temporal, tem sim emocional, infecunda esperança em aberto, estéril saudação, enferma saudade de uma felicidade infrutuosa.

Esvaziar a mente como a uma garrafa de vinho aquecida, pensar em asneiras, fustigar ideias, chatear as recordações do pouco tanto que foi, dificultar o que um dia será. Decidir sem hesitar, falar alto para se ouvir, chatear quem finge nos ouvir.

O tempo? embebeda-se em desculpas das horas, dos minutos, no segredo dos segundos.

Respeito. Respeito-te.

Fico

É um adeus de chegada, uma surpresa não esperada, uma invasão não planeada, é a música que não se ouve, o rascunho que não se lê, um envelope fechado de porquês. E tu quem és? Quem és tu, e tu e mais tu? Quem são vocês afinal? Receio porque me quererem saber. Na rua não me olham nem muito menos me falam, não me dizem à luz do dia um olá, um adeus, nem me dão beijos quentes ou arrefecidos, nem encharcados ou molhados, nem húmidos ou desagasalhados! Quem és tu aqui, nesta caixa apertada? Quem és tu, e tu e mais tu? Quem são vocês afinal? Eu? Eu sou o vulgo do mundo de um outro lado, o desejo andado o abraço agoniado. Sou a mão de outra mão, sou a mãe de futura mãe, amiga de quem, parasita de alguém, amor que tem, sou eu e sou tu. Sou o rosto de uma só face, um corpo que fala só. Uma voz sussurrada num ouvido mouco. Sou suspiro ansiado, gole apertado, choro entranhado. Sou lágrima denunciada quando ao longe me dizes, és tu afinal! Eu? Eu sou anseio teu e desejo meu, sou um Adeus que fica, chegada desespera num abraço apertado, e na despedida sinto sofrida o preço que não me leves.

Para onde vais, leva-me... leva-me ao de leve, ao colo, e não me largues, não abras as tuas mãos cegas, não me percas nas linhas deste tempo. E os olhos, os teus olhos perguntaram afinal, quem és tu, e tu e mais tu? Quem são vocês que andam nesta caixa apertada?!

em ti and I

quatro da manhã, hoje era diferente, era já Sábado, um Sábado. No sobressalto da perca do cartão do parque de estacionamento do Lux , vinha agora com licença a passar todos os semáforos da Avenida de Berna que se apresentavam verdes. O vazio da noite e a humidade na estrada espelhava-a tornando-a no caminho do sentido, guiava-me na incógnita de ti, conduzia sozinha ao encontro do que seria.
E dispo, tiro cada peça de roupa fedenta a tabaco. Nua, a água corre quente pelos meus cabelos encontrando um corpo bebido. Abraças-me e sinto-te no meu pensamento, as gotas dão-me beijos quentes, beijo-te beijando a água que escorrega pela face e descobre os meus lábios. Fecho os olhos e olho-te, céus e como me olhas... estavas online. O que te faria? Queria-te debaixo desta chuva aquecida, segredar-te-ia o imprevisto do impossível , e tu conseguirias transpô-lo por mim, roçando na demência do descuido dos teus lábios nos meus, e percorrerias terras de mim, altearias conquistas de guerra em toda a minha extensão, e beijarias o beijo da água que já vai em cascata entre os meus seios, encontrando a foz do aceso de mim. E faço-me diva da água de cano, fantasio na minha igual demência, e é tão bom por parecer verdade.
Deito-me, recebo-te, envolvo-me nos teus braços fortes, sinto-me segura na ponta da corda. Adormeço, acordo, sentada na tua corda segura, aninhada nela, tacteio a teia da tua pele, o corpo que te assiste como a Júpiter e fito-te de pujança, suspiro e respiro, suspiro aconchego... Não quero acordar...
E eu acredito em ti e em mim porque somos o sonho, a fantasia, o desejo devaneio, o nosso desatino desassossego.

Candidatos a Martinhos

Neste dia de São Martinho ia bem beber um copinho? Alguém quer ir? Candidatos esperam-se.

E antes de publicar este "desafio", o telefone tocou. - estou a dois minutos de tua casa, tens planos para hoje? Sei que não, vou ter contigo!, e nem mais um minuto, em menos que isso a campainha tocou.

- Tão lindo que és! Só mesmo tu! Que queres?

- Vá vai tomar banho vamos sair daqui!

...e assim foi, são quatro e meia da manhã e liguei o computador e quem eu desejava ainda estava online, vai daí que vos conto a noite amanhã, quer dizer, hoje, mas mais logo.

Beijo dorme-nte

Mas porque não páras? Porque não te assumes? Porque não deixas cair a máscara? Diz-me o que me queres! Diz o que realmente queres! Não apareças e desapareças... Jogas comigo... Seguras-me mas não me agarras... sussurras-me mas não me beijas... chegas-te mas não te encostas... Tocas-me mas não me prendes... Prendes-me mas não me enlaças... Que desatino!
Anda, sai da minha cama! Deixa-me dormir que eu não te quero! Sai!
Que estás a fazer? Volta! Não me aqueças e arrefeças. Segura-me mas não me agarres... chega-te a mim mas não te encostes... Toca-me mas não me prendas... Prende-me mas não te enlaces... Tu não podes... Não deves... Eu não quero! Apetece-me mas não posso... posso mas não devo...

Envolve-me, segura-me, aperta-me, encaixa-te, oferece-me os teus lábios, toca-me, estimula-me, provoca-me... segue-me no sonho que eu ilumino o caminho...

Deixa(s)-me dormir!?

VOU MANdar!

É oficial, vou concorrer.

PIXEL será o CONCURSO DE PEQUENAS HISTÓRIAS LGBT, que terá agora a sua primeira edição. O concurso vai decorrer entre 1 e 20 de Novembro de 2011, fica subordinado ao tema “Good friends are hard to find” e as regras são as constantes do pequeno regulamento que se segue.

Apresento o cartaz de divulgação e desde já fica feito o convite para participarem, acompanharem e divulgarem o concurso.

AQUI ESTÃO AS REGRAS

Hop on Hope

Amantes duma outra vida, a ti, ontem vi, encontrei-te entre mil braços de mais de mil dúzias de gente. Amanhã, ao teu lado, confundir-me-ei entre essa gente, naquela rua onde nos conhecemos desde sempre. Anda, anda para aqui, ao meu lado ao teu lado, na rua onde moro chamada sonho que te senti. A outro vi tua figura que ainda desconheci.

Once Upon A Time

Ecoava trovoada no céu escuro, Antónia escrevia, declarava carácter, em texto confessava. O marido acabava de adormecer e as filhas há horas repousavam. Ali, sentada na marquise adaptada, olhava para a janela do seu portátil e escrevia em confidência de suas culpas. Questionava entre parágrafos de que seria recheada, se de areia molhada ou de palha enxuta? Arrependimento? Não sei se Antónia sentia, ela própria admitia em desengorduradas frases declarava, sem restrições a pormenor, se dispunha a sua aura infeccionada. Estaria enferma? perguntava, nunca para ali se alvitrara. Mas naquele dia tinha sido ultrapassada, como ela odiava! E em palavras corroídas, execrava as outras, todas iguais a ela, todas em vidas falseadas, enganavam seus desventurados maridos que falhavam em tropeços de exactidão. Infelizes bobos esposos, homens de carreira, com sapiência certeira na economia global, mas zero na emocional. Infelizes bobos cônjuges, homens de carteira... Antónia redigia, com sarcástica poesia, como as outras putas seriam. Belas amantes, roliças extravagantes, borradas nos maquilhantes, mas ela, ela a todas comia, a todas julgava que estornaria na sua suposta supremacia.
Antónia por cima do teclado adormecia a sua sobrancelha no Delete tocaria.

chato

- Chato..., Lucília, estou aqui a pensar...

- Em que pensas?

- Então, já batemos a tanta porta...

- É só doces, não é ? Então é bem bom, ou menos mal... Tu querias travessuras, certo?!

- Não.

- Não !?

- Não ligo...

- ...?

- Queria mesmo era sentir o sabor desta bola de neve que estou a chupar, já não têm o mesmo gosto de quando éramos miúdas! Que aborrecido...

hoje uma BOA para os meus leitores

Gamado daqui

Dia dos vivos

A céu aberto, irrelevante saber se enublado, chuvoso ou solarengo, eles ali estavam. Muitos eram, encontravam-se em fila, uma fileira ansiosa como quem espera por um qualquer pão seco, rijo e bolorento de tempos difíceis. Tesos, cabeças baixas, rostos empalidecidos e pouco sabedores, não querendo conhecer quem estava para trás de si, e os da frente também pouco tinham de importância. Sem vida alguma, sem brilho de alma, marchavam lentos, sempre que a fiada avançava permitiam a ida de um pé atrás do outro. Não atingiam porque ali estavam, nem era de valor perguntar. Eles eram os vivos.

Os outros estavam deitados, lá no fundo, nas arrecadações do confim do mundo. Riam de contentes, bem nutridos por larvas biológicas de cultura fértil e estaladiços vermes, muito crocantes comparáveis a pipoca. Riam a ver o filme dos vivos.

- Coitados dos vivos! Dizia o Alexandre mangando dos vivos.

- Sim, sim - ria um outro - e nós é que somos os mortos!

- Oh cadáver Alexandre, respeito pelos vivos se faça o favor!

- Mas oh Sou Doutoree Cadáverrr pá, eu respeito os gajos! Mas esta coisa da recessão económica está a dar cabo deles pá! Estão vivos a ansiar estarem mortos ou como a outra dizia, estar vivo é o contrario de se estar morto, esta grande verdade já não faz sentido oh sou Dona Lili! Ahahahah

- Mas afinal que tem você a ver com a desgraça dos vivos, a si não o deixa mais morto do que está!?

- Olhe Sou Doutoree, por acaso até deixa pá! É que qualquer dia, um gajo aqui, cai mesmo no esquecimento! Então se a malta lá de cima não tem dinheiro nem pá comida pá, como vão me mudar as flores do meu telhado???

Insaciavel

Isilda Conceição Bernardo da vila Ruas, filha de gente de bem, no jardim do solar de sua Avó, Bernardete Assunção Celeste Casais da Vila, fumava mais um de muitos cigarros roubados de seu Avô, José da Vila, estando este sempre demolhado nos melhores blended Whiskys do mundo, pouco dava falta numérica na prezada caixa de prata repousada sobre a secretaria Luís XV da particular biblioteca.

Gloria, a filha do motorista, fã incondicional de Isildinha, fazia tudo o que a sua musa ordenava.
- Glória, vá, fume este cigarrinho a meias! 
- Mas, mas..., Isildinha você sabe que eu sou asmática! 
- GLÓRIA FUME!!! 
E sem mais desculpas Gloria fumava e cantava se solicitada, ainda que cantasse que nem uma coruja-barraqueira, dançava que nem uma gorda bêbeda e fazia de dama, dama de companhia a Isildinha mimada.
Certo dia de inverno frio e chuvoso as raparigas não podiam desbravar relva no jardim, assim recolheram-se ao quarto, ocultamente debaixo da alta cama de Isildinha. O fundo da cama estava forrado a desenhos, bocados de papel de embrulho, pastilhas elásticas mastigadas, recortes de jornais e revistas da moda, desejos escritos de "quando for mais velha", enfim, uma panóplia de colagens estonteantes. Ali estavam elas, liam um drama erótico, O último tango em Paris.
– Glória, gosto do imaginário de Bertolucci, esta coisa da vontade sexual por mulheres desconhecidas...
- Sim Isildinha, realmente é empolgante... (Glória inquieta no que dali viria)
- Podíamos ensaiar! Isilda empolgada, excitada com cenas que visionava no seu luxuoso imaginário.
- Ensaiar?!? Retorquiu Glória
- Aí Glória você é uma lesma pensante! Então você é a desconhecida e eu vou engata-la de forma a termos relações sexuais!
Glória empalidecera.
– Mas Isildinha acabo morta?
Isilda fechou o livro, enfadada responde à filha do motorista,
– Não sua pateta! Bem sabe que não gosto de finais trágicos! DISPA-SE! ACÇÃO! 
Glória sem mais cogitações despiu-se apressada e fitou a imagem recortada de Bo Derek, nua em cima do cavalo, colada mesmo diante a seus olhos. Isildinha acompanhou no desnudar desvendando mais uma langerie do tempo em que sua avó tinha umas 20 primaveras.
Como era mais magra que Glória, por determinação montou-se no corpo voluptuoso de Glória que ficara mumificado de olhos esbugalhados na Bo Derek em esplendor domando o macho. Isildinha ensandecida no deleito daquele roliço corpo, remexia-se como louca. O suor nascia em pequenas gotículas no rosto de Glória que não despregava olho da Bo, e aquele ruçanço tornou-se magno, profano de bom sabor.
Glória desejou depois, mais de mil dias  chuvosos e frios.

devoluta carta

Ó ser que habita em lugar, aldeia, vila ou cidade, num país certamente. Ó apetecível desconhecido, imaginação minha de toque sereno. Endereço-te correspondência, talvez vaga, incerta ou desprovida, sem dúvida minha, inquestionável e apaixonante. Porém não te conheço hábitos, nem costumes nem ideologias, muito menos sentimentos, mas rogo, imploro que sejas distinto e admirável. Que sejas curioso, ambicioso e versátil. Previsível, nunca! Que sejas pois tu, Solitário, que me acompanha, e eu com que tua admiração me ria e me distraia. E se fores mais do que espero, que importa, que convém ao meu querer supérfluo, pois anseio desejos infelizes no registo do que julgo desejar. E nada mutará tua essência porque Tu existes, Tu és espelho sem vislumbre reflexo, onde o meu rosto brilha na ignorância da tua afigurada aparência.

lost

todos os dias à mesma hora, à hora do lanche, com as mãos sobre o teclado, dou-me conta que o meu corpo corresponde a um sinal já automatizado, fazendo com que o meu pescoço rode na direcção da janela e vislumbre a imagem de um ritual banal, que não despertaria interesse a ninguém. Mas a mim sim! À porta daquela oficina lancha-se uma sande de qualquer coisa acompanhada por uma Sagre mini! Da minha janela … observo que tem cara de miúdo, olhinhos pequenos, sorriso inocente e sincero, cabelo raso a desenhar o contorno da cabeleira que a separa da testa, já com ligeiras rugas, corpinho seco e a pele morena. E eu, sempre me lembro de o ver, desde que as minhas hormonas chamaram por mim. Esse homem que vos falo está ali, no mesmo sítio de sempre, à mesma hora de sempre a comer a sua sande de qualquer coisa com a ajuda da sua mini, todos os santos dias, menos ao fim-de-semana, e hoje é sábado, não está lá, mas as minhas mãos sobre o teclado param, o meu pescoço vira, endireito as costas, regalo os olhos lá para fora, e viso o portão cinzento da oficina que ostenta o sinal de proibição a parar ou estacionar. Ele hoje não está encostado à ombreira de pedra que contorna o portão. É mecânico da oficina, vivo num andar com vista para a garagem, e ele já abriu o motor do meu carro! Terá a minha idade e uma voz sensual, mas depois à hora do costume, vem comer a sande de sempre e beber a mini do costume à porta da garagem, à porta do trabalho… a anilha no dedo, do tamanho de uma nave, brilha quando levada à boca a mini, penso… quem aguenta vê-lo a comer sandes e a beber minis? Comer sandes em segundos, e em menos que isso tomado o rosto bonito por uma forma de balão, não mastiga, engole com a ajuda da mini! Agora ri, graceja com o colega do ramo, e com a língua lava os dentes da boca toda… e assim se perde um homem bonito, é certo que é genuíno, é a minha hora Coca-Cola vestida a rigor. De fato sujo de mecânico, fica-lhe bem as manchas de óleo, bem mais que as migalhas de carcaça armazenadas entre a gola do fato e a t´shirt julgo eu com publicidade da Tudor ou Ford, ... já foi para dentro, comeu o lanche no curto tempo do costume. Por vezes dou-me a pensar como gostava de ir lá e dizer-lhe ao ouvido, assim baixinho, - deixe a sandes para um outro dia, depois de aprender a come-la. Hora Coca-Cola